Exil (suite)

Bill Térébenthine

 "L'homme transplanté, ou bien dépérit comme une plante extraite de son sol natal, ou bien attend le retour dans son pays. L'homme transplanté qui languit chante et devient poète, s'exprime poétiquement. La transplantation est un principe de la poésie ; celui qui n'est pas dans son pays devient poète. Celui qui n'apercevrait pas la poésie de son pays quand il s'y trouve, quand il est sur place, quans la vie est mêlée à l'action quotidienne, la reconnaît lorsqu'il est en exil. Il faut être exilé  pour connaître le charme de l'ailleurs."

Vladimir Jankélévitch  

En passant

Projet que je ne réaliserai jamais : un livre qui se serait appelé Eloge du je-m’en-foutisme. J'aurais montré qu'il ne s'agit pas seulement d'une attitude socialement condamnée mais également d'une posture politique, philosophique, spirituelle qui n’a jamais été théorisée et pour cause. Les principaux intéressés, ceux qui vivent la démarche en profondeur de l’intérieur sont allergiques aux tâches trop fastidieuses et indifférents à la reconnaissance sociale ; il y a très peu de chance qu’un je-m’en-foutiste se démène un jour pour écrire un livre sur le sujet.

Vol

Levant les yeux de mon livre

Je revois passer un instant

Le papillon blanc

Qui met du mouvement

Dans le jardin immobile

Un peu de poésie

 "Les locaux de l'agence France -Presse sont attenant à ceux du Nepakokukiveuh, le grand journal du soir de Tokyo.

Je suis accueilli par une ravissante blonde qui a un regard aussi fripon qu'une édition non expurgée de Gamiani. Je lui demande si elle est française, ce qui est parfaitement superflu, car cette souris ne se fringue pas au Prisunic du coin.

Elle porte (allégrement, divinement, merveilleusement) un petit deux-pièces avec alcôves dont on aimerait découvrir les agrafes."

San Antonio, Fleur de nave vinaigrette

Sweet nothing

 

La pensée de la non-existence de tout, quel que soit le contexte d’émergence de cette annulation radicale (physique quantique, pensées orientales, nihilisme, etc.), est particulièrement plaisante. Le grand avantage de cette table rase, c’est qu’elle nous libère des jugements de valeur qui pèsent sur ce que nous avons fait et, plus encore, sur ce que nous n’avons pas réussi à faire. Le (petit) prix à payer est de voir se volatiliser le prestige social de nos rares réussites. Moralité : non seulement on peut vivre dans un monde où tout n’est qu’apparence et où rien n’existe vraiment, mais on y vit mieux.

Rester positif

 Le seul espoir qu’il nous reste, s’il en existe encore un, serait l’arrivée soudaine d’une immense catastrophe boursière, une explosion sans précédent de la bulle spéculative qui se développe autour des chimères technologiques entretenues par des milliardaires hallucinés. Un tel scénario n’a rien d’irréaliste si l’on en croit certains économistes ; ce serait même le plus probable en plus d’être fortement souhaitable.

La chanson du dimanche

 

Dans le rétroviseur

 

Et non, ce n’était pas mieux avant. C’est ce que je me suis dit en regardant une photographie datant du siècle précédent sur laquelle on pouvait voir une petite gare de campagne qui ressemblait à celle de mon village (en fait, elles se ressemblaient toutes). Pendant un instant, j’ai senti passer la pesanteur de ce temps où régnaient l’ennui, la lenteur et la monotonie. La seule chose qui venait mettre de l’excitation et de l’émotion au milieu de ce marasme, c’était ce qu’on appelait alors la Pop music. Coup de chance, la période était bénie des dieux sur le plan musical. 

Pas de soucis

 

J’envie l’insouciance

des climato-sceptiques

pour eux tout est normal

chaud en été ou un peu avant

rien à signaler

pas de motif d’inquiétude

aucune raison de changer

ses bonnes vieilles habitude

combien de records battus

de courbes qui grimpent

sans jamais redescendre

pour ébranler leur assurance

on assiste au contraire

à un renforcement du déni

ainsi fonctionne une part

de notre chère humanité

Paradis

J’aimerais chanter le charme de ma sous-préfecture où il ne se passe jamais rien (le paradis, selon une chanson des Talking Heads). Mais je ne suis pas Julien Gracq. Je ne me sens pas du tout capable de décrire les rues paisibles bordées d’arbres dont je ne connais même pas le nom. Ceci ne m’empêche nullement de profiter pleinement des ambiances traversées lorsque je me promène en ce lieu que j’ai trouvé un peu par hasard et qui me convient complètement.