Pauvre Céline
Il pue quand même
Un peu beaucoup
La merde
Il a ses adorateurs
Ses fanatiques
Plus ou moins malsains
Je n’ai jamais cherché
A relire le Voyage
Et je n’ai jamais pu
Dépasser les premières pages
De Mort à Crédit
La suite on n’en parle même pas
De plus en plus de petits points
La fuite honteuse avec les
collabos
Et les éructations d’un loser
mégalomane
En résumé j’ai fait une croix
Définitive
Sur Céline
Il y a ce moment au début de
l’adolescence où l’on comprend soudain que tout est bidon. Tout ce qu’on vous a
raconté était faux, tout ce qu’on vous a dit était creux, tout ce à quoi on a
voulu vous faire croire pendant l’enfance était du vent. Les adultes jouent un
rôle et ils ne le jouent pas très bien. Il y eut ce moment joyeux qui déboucha
sur une période de grande liberté. Mais vinrent ensuite les années maussades,
le début de l’âge adulte, lorsqu’on réalise qu’on n’a pas le choix : si on
veut éviter la clochardisation, il faut obligatoirement revenir dans le jeu
collectif et apprendre à faire semblant.
Google a enfin réussi à indexer
le Carnet. Bravo. En revanche, sur le
front de la lutte contre le vieillissement, pas de progrès remarquable. Je
parcours le dossier du Point consacré
au sujet. Le bon vieux bistouri et le classique botox sont toujours d’actualité.
En évitant de changer complètement le visage, tient à préciser une star de la
chirurgie esthétique. Une nouveauté à signaler : « les polynucléoides
connus sous le nom de « sperme de saumon » car souvent produit à partir
de l’ADN de l’animal » pour améliorer la qualité de la peau en stimulant
le derme. A part ça, ici en Bretagne, nous avons le temps de la côte d’azur au
vingtième siècle. Il y a même eu un petit incendie sur le GR34.
Le déclenchement s’est produit
tandis que j’entendais, sans l’écouter vraiment, la voix de Bernadette Lafont
à la radio. Son physique à ses débuts, sa voix et aussi une forme de gouaille
associée à certains de ses rôles, tous ces éléments ont fait revenir une fille que j’ai côtoyée quand j’avais dix ans. Elle prenait le car qui nous
conduisait au collège situé dans la ville la plus proche. Comme elle montait au
village précédent, elle était déjà installée quand j'entrais dans le car. Elle me
réservait toujours la place à côté d’elle. Elle était plus grande, assez intimidante. Dans mon souvenir,
elle était brune, les cheveux plutôt courts, un beau visage. Le genre
chef de bande parlant fort, interpellant ses copines et riant beaucoup. Elle avait décrété que j’étais
son protégé, un peu comme son petit frère. Un lien avait fini par se créer entre nous, au-delà des mots, car nous parlions peu. Nous nous sommes dit au revoir un peu tristement le dernier jour de l’année scolaire. Nous ne nous sommes jamais revus ; j’ai changé de collège l'année suivante.
— Maintenant, il va falloir
reparler du Journal de Matthieu Galey.
— Et bien vas-y.
— Ma lecture s’étend sur une
longue période. Le bouquin fait 900 pages et j’en lis une ou deux par
jour (aux toilettes). Jusque-là, c’était une lecture agréable et légère,
le ton est toujours vif et c'est bien écrit. Mais depuis quelques temps, le ton
a changé avec l’annonce d’une maladie incurable (Charcot) et la mise en route
simultanée d’un compte à rebours et d’une dégradation physique. Je pourrais
interrompre là, mais je trouverais ça un peu dégueulasse. Je veux l’accompagner.
— C’est quoi, le
problème ? L’exhibitionnisme ou le voyeurisme ?
— Ni l’un ni l’autre. Galey est
d’une dignité impressionnante. Alors qu’il se décrit boitant, presque aphone,
c’est toujours le même humour froid et distancié pratiqué depuis le début du Journal.
Comme dans ce passage. « Ma santé morale m’épate. Tandis que la mécanique
se déglingue chaque jour un peu plus, pas le moindre toussotement
mystique. » Ou encore lorsqu’il constate qu’il a du mal à refaire une promenade
faite le mois précédent : « Dans cette maladie « à
paliers », j’ai dû descendre un étage. »
— L’humour noir, le vrai.
Je suis un peu superficiel. Je passe de Bouddha aux Who, de Sam Cooke à Cioran. C’est ce qui semble convenir à mon cerveau « atypique » (aimable euphémisme pour dire complètement tordu). La concentration sur un point à l’exclusion de tout le reste, cela m’est interdit pour cause de déficit d’attention (TDAH). Je ne parle pas des souffrances endurées pendant les périodes où j’essayais vainement de me conformer au fonctionnement cognitif normal. J’ai depuis longtemps renoncé à lutter ; j’avance à mon rythme en suivant sans chercher à les canaliser les circonvolutions aberrantes de mes neurones bizarrement connectés. Bref, tout va bien.
