Bilan très provisoire

 

Bill Térébenthine

Il faut reconnaitre que nous sommes dépassés. Cela ne nous empêche pas de donner notre impression, par exemple sur le développement de l’IA. N’ayant pas de vue claire sur l’ensemble de la question (les spécialistes expriment des avis divergents), je me contenterai de me fier à mon intuition. L’affaire semble plutôt mal engagée. Cela ne tient pas à l’IA en soi. Celle que j’ai interrogée m’a fait des commentaires très agréables au sujet des éditions du GFIV. Non, le problème vient de la psychologie et de l’idéologie des grands patrons de la Tech. Ces gens ne sont pas des humanistes (il suffit de voir les candidats qu'ils soutiennent dans les élections). Mais au-delà des questions morales et politiques, il y a des données objectivement inquiétantes : 1. La question était jusqu'à présent "Combien de temps avant que la bulle financière éclate ?" Elle n'est peut-être plus d'actualité 2. Personne ne veut de data centers dans son voisinage. Faudra-t-il les imposer par la force ?

 

La chanson du dimanche

 

Sur les fumistes

 

On ne se revendique pas « fumiste ». On découvre qu’on est perçu ainsi lorsqu’on entend cette phrase qui sonne comme une accusation n’appelant aucune justification ni argument de défense : « Vous êtes un fumiste. » C’est un constat, un diagnostic. Généralement, annoncé à l’issue d’une forme d’enquête visant à démasquer le clandestin, l’imposteur. Car celui-ci se trahit malgré de vains efforts pour passer inaperçu, se faire oublier, être invisible. Ce n’est pas ce comportement fuyant qui signale le fumiste, mais son attitude. Il n’y a rien chez lui d’assuré, de volontaire. Aucune trace de cette fierté tranquille qu’affichent ceux qui ont un fort sens de leur identité et de leur fonction sociale. Le fumiste est toujours isolé. Il n’a aucun sentiment d’appartenance à un groupe ou à une communauté de travail. C’est un parasite dont les institutions se méfient avec raison.

Extrait de Le livre (travail en cours)

Et ça revient

  

Notre perception du monde extérieur est influencée par nos états intérieurs qui sont eux-mêmes déterminés en partie par les goûts et les opinions en circulation. D'où le caractère changeant de nos comportements. Prenons l’exemple de l'usage des cassettes audio. J’ai longtemps renoncé à les écouter sans pourtant me résoudre à m’en séparer. Et puis un jour, j’ai remis mon nez dans ces petits boitiers et en ai réécouté quelques-uns. Premier constat, leur contenu était gravé dans un coin de ma mémoire pour cause d’écoutes répétées. Quant au son, c’est bien simple : on ne peut pas trouver mieux, surtout si la cassette a été repiquée à partir d’un vinyle qui gratte. Cependant, un vague malaise venait jeter une ombre sur mon plaisir d’écoute : et si cette manière d’écouter la musique était le signe d’une fixation nostalgique sur une technologie frappée d’obsolescence ? J’ai récemment appris qu’on assistait, dans la jeunesse, à un retour des cassettes. Depuis, comme par magie, la gêne a totalement disparu.

En grève

Pancarte : Bill Térébenthine

 

Solitude

Bill Térébenthine

J’aime être seul. Je choisis les trottoirs et les chemins déserts. Je croise parfois d’autres solitaires ou des couples qui, comme moi, préfèrent se tenir à l’écart de la foule. Cela créée une sorte de complicité sans effusion. Entre solitaires, nous ménageons nos bulles respectives. J’aime de plus en plus être seul. C’est une source de satisfaction sans cesse renouvelée. Lorsque je me trouve au milieu des gens, comme par exemple dans un supermarché, je ressens de la tristesse pour la plupart des personnes sur lesquelles se pose mon regard. Je perçois leur désarroi, leur malheur et cela m’attriste. Alors je m’arrange pour limiter autant que possible les spectacles attristants. 

 

A New York

 

Je ne vais pas m’acharner sur Vila-Matas. Son livre m’a assommé d’ennui mais je suis sûr que si nous nous rencontrions nous aurions beaucoup d’intérêts communs à partager. En revanche, après ce pensum lourdement autoréférencé, j’avais un besoin urgent d’une lecture revitalisante. Un vrai roman. Je n’ai pas eu à chercher longtemps le remède miracle : un bon vieux Maigret, voilà ce qu’il me fallait. Et pas n’importe lequel. J’ai eu Maigret à New York entre les mains quand j’étais gosse. On n’achetait pas de livres à la maison mais celui-ci était offert par un réseau de stations-services pendant les départs en vacances. L’ais-je lu ? Si c’est le cas, j’avais oublié cette histoire tardive dans laquelle Maigret sort de sa retraite pour se lancer dans sa première traversée de l’Atlantique. 

Un samedi ensoleillé

 

 

Comme le chien allongé sur le tapis

je m’abandonne à la lumière dorée

j’écoute de la musique au casque

je sais que des gens manifestent

mais j’ai du mal à y penser concrètement

je suis comme le chien qui somnole au soleil

ma conscience ne va pas au-delà de mes sensations

la musique (un excellent pianiste dont j’ignore le nom)

les ombres qui s’allongent jusqu’au fauteuil

et un calme que rien au monde ne vient troubler

La chanson du dimanche

 

Fin de la mélancolie

 

Je ne suis plus mélancolique

les chansons tristes ne me font plus d’effet

la saudade de Pessoa

le blues de Robert Johnson

la tristesse sans cause de Cioran

ces émotions me sont devenues étrangères

après leur départ

la vie est peut-être plus douce

elle est plus terne aussi

il reste l’ampleur du temps écoulé

la quantité abasourdissante des disparitions

et un détachement grandissant