Addiction

 

C’est plus fort que moi ; je finis toujours pas en reprendre une dose. Et à chaque fois, je me demande comment j’ai pu oublier à quel point ce truc pouvait me faire du bien. Je veux parler du blues. Pas le blues moderne joué par des blancs qui font étalage de leur dextérité sur le manche d’une guitare. Le blues, le vrai. Celui du début du vingtième siècle ; le Delta Blues, le blues électrique de Chicago, avec des prolongements qui vont jusque dans les années 60/70, rarement au-delà de manière convaincante. Au moment où j’écris ces lignes, je me soigne consciencieusement avec une compilation concoctée avec amour par Bill Térébenthine (qui a dessiné la pochette).

Pendant ce temps

 j’ai attrapé un sale truc

avec le nez qui coule

de la fièvre

et envie de dormir

l’après-midi

ce que j’ai fait

j’ai écouté du blues

sur des cassettes

où j’enregistrais des vinyles

qui grattaient

du blues primitif

de prêcheur

hurlant à la lune

et des blues lubriques

chantés par des alcooliques

qui jouent de la guitare

comme le diable en personne

 

on ne m’a fait aucune remarque

on passe tout aux malades